Estas violetas
nasceram porque o calor e a rega fez com que a sua semente se abrisse e as libertasse .
Façamos o mesmo com o nosso coração ...
Que ele se humidifique , ou seja , se torne flexivel , e , ao mesmo tempo , quente , e assim ...
Pela Cor e pelo Aroma
Sábias agudezas , refinamentos... não!
Nada disso encontrarás aqui.
Um poema não é para te distraíres como com essas imagens mutantes de caleidoscópios.
Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe . Um poema não é também quando paras no fim , porque um verdadeiro poema continua sempre...
Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte não tem sentido.
É um pobre chocalho de palavras.
Mario Quintana
As palavras
São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam
barcos ou beijos ,
as águas estremecem.
Desamparadas , inocentes ,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta ?
Quem as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras ? !
Eugénio de Andrade
I am a |